(Im) perfeição

Seria perfeito o traço da curva no papel,
se não houvesse por trás do compasso,
a mão imperfeita do homem.

Qual a beleza da perfeição?
Que beleza há na ausência absoluta
de ansiedade e história?

O rigor não me seduz.
Antes as mãos trêmulas,
o coração a baralhar na boca as palavras.

A precisão completa,
à qual nada seria complementar,
esta exatidão sem finalidades,
não me emociona.

O que mais nos moverá,
afora a vida, ela própria?
Qual a exatidão da vida?

Movo-me na existência curta
que me cabe,
num andar trôpego de afetos.

Meu trajeto longe de ser perfeito,
é um labirinto .
Não o pretendo exato no traçado.
Quero-o pleno nos significados.

Silvia Chueire